Adenir Paz da Silva

AMIGOS ETERNOS

Poesia: AMIGOS ETERNOS Autoria: Adenir Paz da Silva    Encilhei um mate a capricho e me perdi na estrada das lembranças, sempre acompanhado dos meus amigos que por esta estrada passaram. E que recordações bagualas e macanudas! Algumas me fazem sorrir baixinho, pois me lembro dos momentos e das tertulias saudosas que tivemos. É nesta campereada que faço, perdido em recordações, que reponto momentos mágicos, que passei na minha vida. Muitos são bem antigos, mas que não me fogem ao controle de minha memória pois estou sempre a repontá-los arrodeado de amigos. Mas hoje esta campereada não está completa. Sobra tristeza e falta gente neste reponte. Como se essas pessoas amigas tivesse se perdido, no horizonte, dessas tardes morenas que só Deus sabe pintar. Conto, um a um, esses indios guapos, amigos, que passaram na tropeada deste meu viver, e vejo com amargura que muitos deles ficaram pelo caminho, deixaram de andar comigo, de charlear, cantar, matear, sorrir, de tocar, de falar do nosso Rio Grande. Foram embora - morar em outras plagas, distantes, onde um dia deverei passar. Continuo mateando, com olhos perdidos lembrando os amigos que um dia se foram. Nesta tarde morena, mateio solito, no meu peito há um grito tentando sair, mas consigo retê-lo ouvindo o silencio, que como sinuelo vem no findar do dia. Me olho nos olhos e não olho a alegria pois vejo a distancia um amigo partir. A noite vem vindo e com o manto cobrindo esta tarde morena - com jeito de dona, que trás na garupa um toque de cordeona - Ah! É cordeona do Pedro que foi hoje cedo montado em uma brisa, para o céu do Rio Grande. Continuo mateando, com olhos perdidos - lembrando os amigos que um dia se foram. Fechar

CRIA DE BAGÉ

Poesia: CRIA DE BAGÉ Autoria: Adenir Paz da Silva    Não bebo na orelha dos outros nem gasto pólvora em chimango. Na vida eu mesmo me mando, não nasci pra virar padre, não levo ninguém pra compadre e nem desaforo pra casa sou ferrão de mamangava, azedo que nem vinagre. Veneno de cascavel, sou liso, agüento o repuxo, não nego que eu sou gaúcho, já quebrei muito corincho, sou arisco que nem capincho, estou sempre em prontidão, nunca afrouxei o garrão, sou valente e não me micho. Pago com fio de bigode, não devo vela pra santo, se caio já me levanto, se prometo já está feito, sou xucro, este é o meu jeito, fui criado abagualado, meio atirado pros lados, ser grosso é o meu defeito. Grudo mais que carrapicho no lombo de um cavalo, pinguancha é o meu regalo, na vida esse é meu vício, peleando sou estrupício, derrubo mais que cachaça, dançando sou pé-de-valsa, gritando faço um comício. Sou um índio de respeito, mas logo viro tormento pra quem me puxar o lenço sem a minha permissão, já tiro satisfação para cobrar o prejuízo, com tenência e com juízo ninguém me tira a razão. Desmamado em tempo certo cresci lindaço no más, preocupação pros meus pais tenteando no campo a eguada, guri, não temia nada, o tempo era só meu, que vida que Deus me deu!, tranqüilo e dando risada... Nasci no Rio Grande do Sul, pêlo duro de fronteira, comigo não tem tranqueira, só em Deus eu levo fé, gosto de chimarrão e mulher, sou orelhano sem marca, sou livre, sou um monarca. Eu sou cria de Bagé! Fechar

DESGARRADO

Poesia: DESGARRADO Autoria: Adenir Paz da Silva    O flete do meu destino se tornou um andarilho, boleou-se fora dos trilhos sem direção e sem rumo e me trouxe junto pro mundo me mostrando outra existência, paragens, novas querências, me viciando a ser andejo, necessidade não é desejo, é questão de sobrevivência. Me desgarrei do Rio Grande levando uma carreta de sonhos, deixei lá tropa de desenganos, apartei uma ponta de esperança, ajoujei minhas lembranças, repontei tudo e vim para cá tentando me aquerenciar. Mas não é fácil, a la pucha: esquecer minha terra gaúcha, pois meu coração ficou lá! É tristeza pro gaúcho viver longe do seu pago, tem a sede de um afago, alguma coisa lhe falta, é sua alma que lhe salta, desembesta e cabresteia, é o desejo que ponteia de um dia poder voltar, pois cansou do seu andar, saudade botou maneia. Quando mateio solito, o olhar perdido à distância, montado na esperança negaceio o meu destino, e pra ganhar do teatino atropelo o pensamento, dou de luz no sentimento, emparelho com a saudade e ganho a felicidade na carreirada do tempo. Nos meus sonhos eu me engancho no lombo do meu futuro, é a vontade, pêlo duro, que quer rever minha querência, dou de rédea na paciência, não fico mais pra estes lados; saudoso, um caco e atirado, largado pelas tabelas, boto sebo nas canelas, deixo de ser desgarrado. Estou voltando pro meu pampa Tapado de judiaria, aquilo que mais queria tornou-se realidade, vou me apartar da saudade, me estou orelhando com a sorte, o sentimento é mais forte, não vou esperar que me mande: Eu volto para o Rio Grande, nem que seja após a morte. Fechar

GAÚCHO FARRAPO

Poesia: GAÚCHO FARRAPO Autoria: Adenir Paz da Silva    Sou feliz, nasci Gaúcho, Deus me deu este regalo, sou briguento que nem galo peleando no rinhedeiro, sou pachola, sou faceiro, sou bagual não tenho encilha, sou livre, sou farroupilha, pra lutar fui um guerreiro. Sou xucro, criado guaxo, falquejado em coronilha, fui cincerro de tropilha de um tempo maula e aragano. Sou alçado, não tenho dono, meu andar ninguém maneia, sou noite de lua cheia vigiando, não tenho sono. Meu grito é retumbar de legüero chamando e atiçando a tropa. Meu destino é quem galopa nas patas da evolução, sou raiz, sou tradição de um passado de glórias, fui revolução, sou história lutando por este chão. Eu demarquei as fronteiras, da República Rio-grandense, o Rio Grande me pertence, eu lutei para este fim, fui tambor e fui clarim nos fervores de uma guerra. Eu sou filho desta terra, fui farrapo e sou assim. Sou bandeira que esvoaça guarnecendo esta querência. Me ajoelho em reverência ao meu pendão desfraldado, verde, amarelo, encarnado, tem força de Liberdade, Igualdade e Humanidade, símbolos de que fui marcado. Ser livre, este é o meu sentimento que trago neste peito guardado, e que só fica rebelado quando a justiça se afasta. Sou Gaudério, ninguém me castra, sou taura e sou índio macho, envergo mas não me abaixo. Sou Gaúcho, e isto me basta! Fechar

TRIBUTO AO PAYADOR

Poesia: TRIBUTO AO PAYADOR Autoria: Adenir Paz da Silva    Silêncio, eu peço silêncio, um minuto de respeito.... Finou-se, não teve jeito, foi sua última tropeada iniciando a galopeada rumo às Estâncias do céu. Tombou sem choro ou escarcéu o Monarca da Payada. A vida negou-lhe estribo no corredor da existência, o tempo não teve paciência. - Fechou-lhe a tranca da porta que nem laço, que se envolta pealando de uma só vez e deixando pro freguês só a ida, e não a volta. O Velho, Deus, quis assim, o qüera foi chamado, e dum jeito abarbarado o chimango se embretou pelo longo corredor que leva direto pro céu de lenço branco e chapéu, pilchado de bota e espora enveredou horizonte afora e foi juntar-se ao Criador. O dia nasceu chumbado num gesto de reverência pra aquele que na existência foi o Grande Payador, poeta, declamador, pêlo duro e missioneiro, do Rio Grande o companheiro, dos gaúchos o professor. O minuano assobia triste uma canção de lamento, e com todo o sentimento chora a perda do campeiro, sopra forte e se faz ligeiro, se perde nas invernadas, vai repontando manadas de nuvens no firmamento. Os gaúchos choram em silêncio, o Rio Grande está de luto. Morreu o poeta culto, senhor da linguagem e do vento, que tinha no pensamento a marca do nativismo, exemplo de gauchismo, tradutor de sentimentos. Foi manancial e cacimba da cultura Rio-grandense, herança que nos pertence, legado que nos deixou, semente que germinou enraizando no peito a tradição e o respeito que o poeta eternizou. Por isto rezo esta prece pela alma do vivente! Que o Patrão onipotente ilumine esse bagual, não foi um gaúcho mau, foi payador de verdade. E eu rendo a minha homenagem a Jayme Caetano Braum! Fechar

Alcy Cheuiche

QUE DIACHO! EU GOSTAVA DO MEU CUSCO

Poesia: QUE DIACHO! EU GOSTAVA DO MEU CUSCO Autoria: Alcy Cheuiche    Entendo. Envelheci entendendo. Bicho não tem alma, eu sei bem, mas será que vivente tem? Que diacho! Eu gostava do meu cusco. Era uma guaipeca amarelo, baixinho, de perna torta, que me seguiu num domingo, de volta de umas carreira. Eu andava meio abichornado, bebendo mais que o costume, essas coisa de rabicho, de ciúme, vocês me entendem, ele entendeu. Passei o dia bebendo e ele ali no costado me olhando de atravessado, esperando por comida. Nesse tempo era magrinho que aparecia as costela. Depois pegou mais estado mas nunca foi de engordá. Quando veio meu guisado, dei quase tudo prá ele. Um pouco, por pena dele, e outro, que nesse dia, só bebida eu engolia por causa dos pensamento. Já pela entrada do sol, ainda pensando na moça e nas miséria da vida, toquei de volta prás casa e vi que o cusco magrinho vinha troteando pertinho, com um jeito encabulado. Volta prá casa, guaipeca! Ralhei e ralhei com ele. Parava um puco, fugia, farejava qualquer coisa, depois voltava prá mim. O capataz não gostou, na estância só tinha galgo, mas o guaipeca ficou. Botei o nome de sorro, as crianças, de brinquinho, mas o nome que pegou foi de guaipeca amarelo. Mas nome não é o que importa. Bicho não tem alma, eu sei bem. Mas será que vivente tem? Ficou seis anos na estância. Lidava com gado e ovelha sempre atento e voluntário. Se um boi ganhava no mato, o guaipeca só voltava depois de tirá prá fora. E nunca mordeu ninguém! Nem as índia da cozinha que inticava com ele. Nem ovelha, nem galinha, nem quero-quero, avestruz. Com lagarto, era o primeiro e mesmo piquininho corria mais do que um pardo. E tudo ia tão bem... Até que um dia azarado o patrãozinho noivou e trouxe a noiva prá estância. Era no mês de janeiro, os patrão tava na praia, e veio um mundo de gente, tudo em roupa diferente, até colar, home usava, e as moça meio pelada, sem sê na hora do banho, imagino lá no arroio, o retoço da moçada. Mas bueno, sou doutro tempo, das trança e saia rodada, até aí não tem nada, que a gente respeita os branco, olha e finge que não vê. O pior foi o meu cusco, que não entendeu, por bicho, a distância que separa um guaipeca de peão da cachorrinha mimosa da noiva do meu patrão. Era quase de brinquedo a cachorrinha da moça. Baixinha, reboladera, pêlo comprido e tratado, andava só na coleira e tinha medo de tudo, por qualquer coisa acoava. Meu cusco perdeu o entono quando viu a cachorrinha. E les juro que a bichinha também gostou do meu baio. Mas namoro, só de longe que a cusca era mais cuidada que touro de exposição. Mas numa noite de lua, foi mais forte a natureza. A cadela tava alçada e o guaipeca atrás dela entrou por uma janela e foi uma gritaria quando encontraram os dois. Achei graça na aventura, até que chegou o mocito, o filho do meu patrão, e disse prá o Vitalício que tinha fama de ruim: Benefecia o guaipeca prá que respeite as família! Parecia até uma filha que o cusco tinha abusado. Perdão, le disse, o coitado não entende dessas coisa. Deixe qu'eu leve prá o posto do fundo, com meu cumpadre, depois que passá o verão. Capa o cusco, Vitalício! E tu, pega os teus pertence e vai buscá teu cavalo. Me deu uma raiva por dentro de sê assim despachado por um piazito mijado e ainda usando colar. Mas prometi aqui prá dentro: mesmo filho do patrão, no meu cusco ninguém toca. Pego ele, vou m'embora e acabou-se a função. Que diacho! Eu gostava do meu cusco. Bicho não tem alma, eu sei bem. Mas será que vivente tem? Campiei ele no galpão, nos brete, pelas mangueira e nada do desgraçado. No fim, já meio cansado, peguei o ruano velho e fui buscá o meu cavalo. Com o tordilho por diante, vinha pensando na vida. Posso entrá numa comparsa, mesmo no fim das esquila. Depois ajeito os apero e busco colocação, nem que seja de caseiro, se nã me ajustam de peão. E levo o cusco comigo pois foi o único amigo que nunca negou a mão. Nisso, ouvi a gritaria e os ganido do meu cusco que era um grito de susto, de medo, um grito de horror. Toquei a espora no ruano mas era tarde demais. Tinham feito a judiaria e o pobrezinho sangrava, sangrava de fazê poça e já chorava fraquinho. Peguei o cusco no colo e apertei o coração. O sangue tava fugindo, não tinha mais esperança. O cusco foi se finando e os meus olho chorando, chorando como criança. Que diacho! Eu gostava do meu cusco. Bicho não tem alma, eu sei bem. Mas será que vivente tem? Nessa hora desgraçada o tal mocito voltou prá sabê pelo serviço. Botei o cusco no chão, passei a mão no facão e dei uns grito com ele, com ele e com o Vitalício! Ele puxô do revólver mas tava perto demais. Antes que a bala saísse, cortei ele prá matá. Foi assim, bem direitinho. Não tô aqui prá menti. É verdade qu'eu fugi mas depois me apresentei. Me julgaram e condenaram mas o pior que assassino, foi dizerem que o motivo era pouco prá o que fiz... Que diacho! Eu gostava do meu cusco. Bicho não tem alma, eu sei bem. Mas será que vivente tem? Fechar

REZA CHUCRA

Poesia: REZA CHUCRA Autoria: Alcy Cheuiche    Perdoe Virgem Maria Por lhe tomar atenção, Envolvendo um coração Tão puro e tão adorado. Nesta miséria qu'eu trago, Que arrasto, é melhor que diga, Por esta terra inimiga, Onde nunca fui amado. A Senhora bem se lembra Que nem sempre foi assim... Embora não fosse em mim Que a fortuna tinha ninho, Eu bem que tive carinho E uma mulher cuidadosa Que me deixava de jeito. Um lenço branco no peito, A bombacha bem limpinha, Quando para a igreja eu vinha, No tempo qu'eu fui feliz. Agora olhe pra mim. Veja esta roupa rasgada Qu'eu carrego com vergonha. Parece que a gente sonha, Quando vê que não é nada Prá dominar o seu vício Quando eu morava no pago As vezes tomava um trago No mais prá molhá a garganta E agora querida Santa, Até virei cachaceiro, Depois que bebo o primeiro Não há nada que me pare. E depois até que eu sare Vem me subindo a cabeça Toda essa vida passada E o rosto da minha amada Enxergo assim como em sonho... Ó minha Nossa Senhora, Escute ao menos agora Um pedido que le faço. Sei que a morte já me ronda Pela porteira do rancho... Até já vejo os caranchos Rodeando em volta de mim. Reconheço o meu pecado, E quando tiver chegado Lá na fronteira do céu Vão me apontar outro rumo: - Ovelha com mancha preta Bota a marca na paleta Que só serve prá o consumo. - Prá mim não há mais remédio, Não é prá mim o pedido. Sou índio chucro vencido Pelo vício aqui do povo. Eu peço é pelo meu filho, Que abandonei lá no pago Quando a sina de índio vago Me arrebatou da querência. Proteja a sua inocência... Não deixe que o coitadinho Siga este duro caminho Que está seguindo seu pai. Que fique por toda a vida Grudado naquele chão, Que resista a tentação Com toda a força de macho, Que não morra como guacho Quando pará o coração. Fechar

Alcy Soares Tubino

ASSOMBRAÇÃO

Poesia: ASSOMBRAÇÃO Autoria: Alcy Soares Tubino    No meio da coxilha, à beira de um açude, ergue o modesto porte uma tapera imunda, olhando a vastidão solene que a circunda, num clima de silêncio e solilóquio rude. Há quanto tempo assiste, ante a campanha funda, à vida lá por fora, em mística atitude, ora sorrindo altiva em proverbial virtude, ora chorando a dor que o peito seu inunda. No entanto, nos rincões há muito tempo existe um velho morador, macambúzio, ermo e triste, que nas quebradas vive um dito a propagar, dizendo que alta noite a sós nos descampados, há sorrisos de dor nos seus quartos fechados, há bailados no chão e preces pelo ar. Fechar

Antônio Augusto Fagundes

GAÚCHO

Poesia: GAÚCHO Autoria: Antônio Augusto Fagundes    Os moços de Porto Alegre - escritores, jornalistas, aqueles que sabem tudo, ou pensam que sabem tudo... disseram que já morreste. Ou então que estás de a pé, sem cavalo, sem bombacha, sem bota, espora ou chapéu, sem comida e sem estudo. Moços da voz de veludo e máquinas de escrever produzidos no estrangeiro dizem que tu, companheiro, morreste ou estás mui mal porque o êxodo rural te atirou pelas sarjetas sujo de pó e de barro catando a toa cigarro nos becos da capital... E no entanto, estás vivo! Estás vivo e trabalhando e produzindo o que comem esses moços do jornal. Quem é gaúcho, afinal? Tenho pra mim que são três: um é o peão, o assalariado, o operário campeiro. O segundo é o estancieiro, o empresário rural. O terceiro é o camponês que se agüenta bem ou mal sem ter nem peão nem patrão. No mais, é um homem solito, um carreteiro, talvez. São os homens de a cavalo que agarram o céu com a mão, rasgando fronteira e chão, marcando terneiro a pealo, bebendo o canto do galo no alvorecer do rincão. São três homens diferentes? No fundo, os três são um só: mesma fala, mesma roupa, mesma alma, mesma lida... Em resumo, mesma vida, mesmo barro e mesmo pó. Um mais rico, outro mais pobre. Prata, ouro, lata ou cobre que importam, se homem é nobre e amarra no mesmo nó? A bombacha que eles usam tem um século. Cem anos! Os arreios do cavalo são muitos mais veteranos: duzentos anos talvez. E o chimarrão, o palheiro, o churrasco, o carreteiro, o truco a tava, as campeiras, a gaita, o chote inglês...? São dos gaúchos passados, já tinham em 93. E a mesma mulher gaúcha inspira cada vez mais. E a paisagem é sempre a mesma. Eterna, mas sempre nova. Do litoral à fronteira, da serra aos campos neutrais. Das missões até o planalto para frente e para o alto como regiões naturais, do verde das sesmarias até o ouro dos trigais - as duas cores da pátria que o Rio Grande esparramou nas plagas meridionais. Porque o Rio Grande é eterno como é eterno seu luxo: tu não morreste, gaúcho, deixa que falem, no mais. Deixa que o fraco de sempre (o fracassado, o vencido) tente te encerrar no olvido que o futuro lhe promete. E que te chamem de Odete os desfibrados morais: no lombo do teu cavalo estás tão alto, tão alto, que a lama preta do asfalto não te alcançará jamais! Meu pai veio da campanha com a mulher e dez filhos e veio para abrir trilhos, foi sempre um homem de bem. Jamais andou mendigando, catando lixo nos valos ou toco pelas sarjetas. Não se esqueceu das carretas nem do tranco dos cavalos. Nasceu e morreu gaúcho. Trabalhou e foi alguém. E eu herdei seu evangelho. Me orgulho daquele velho - eu sou gaúcho também! Fechar

LENÇO BRANCO

Poesia: LENÇO BRANCO Autoria: Antônio Augusto Fagundes    Nascido de alma caudilha - nem por isso menos franca - Deus te deu essa cor branca que até de noite rebrilha. Lua do herói na coxilha, por de eu for, onde eu ande e sem que ninguém me mande eu te canto, troféu mudo que é puro neste Rio Grande! Do pica-pau ao chimango vai um pedaço de glória e engarupo na memória com um guascaço de mango recuerdos de algum chatango que no passado ficou. Se eu sou assim como sou, entonado e orgulhoso, devo a ti, lenço glorioso, que eu herdei do meu avô. Das lágrimas de uma china quando seu índio partia, de uma lua que alumia debruçada na campina, de uma sanga cristalina que murmurava merencórea, do clarão de uma vitória deste povo leal e franco nasceste, meu lenço branco, para bandeira de glória! Teu gosto é andar voejando entre guerreiros e lanças e acalentar esperanças entropilhadas em bando. O futuro está chamando, já cumpriste o teu ideal porque o Rio Grande imortal fez de ti o seu retrato: oposto do maragato, puro, atrevido e bagual! Fechar

MULHER GAÚCHA

Poesia: MULHER GAÚCHA Autoria: Antônio Augusto Fagundes    Os velhos clarins de guerra desempoeirando as gargantas quero-querearam no pago. E o patrão coronelado, reuniu em torno parentes, posteiros, peões e agregados. Chegara um próprio do povo trazendo urgente recado que se ia pelear de novo e o coronel, satisfeito, dizia, fazendo graça: "vamos ver, moçada guapa, quem honra a estirpe farrapa e atropela numa carga por um trago de cachaça...Os velhos clarins de guerra desempoeirando as gargantas Um filho saiu tenente, o mais velho - capitão, um tio ficou de major. (o pobre que passa o pior, a oficial não chega, não: o capataz foi sargento, um sota ficou de cabo e a peonada, e os posteiros, ficaram soldados rasos pra pelear de pé no chão...) Carneou-se um munício farto - vindo de estâncias vizinhas - houve rações de farinha, queijo, salame e bolacha, se santinguando em cachaça a sede dos borrachões. E a não ser saudade e mágoa nada ficou pra trás a garganta dos peçuelos misturava pesadelos sanguessugando, voraz, cartuchos e caramelos, o talabarte e o pala, bolacha e pente de bala, fumo e chumbo - guerra e paz... No humilde rancho de um posto, um moço encilhou cavalo beijou a prenda e se foi. Na madrugada campeira luzia a estrela boieira sinuelando o arrebol e as barras de um dia novo glorificavam o horizonte lavando a noite defronte com tintas de sangue e sol. E durante largo tempo ficou a moça na porta olhando a estrada, a chorar, sem saber porque o marido tem que partir e lutar, não entendia de guerra! Pobre só votam em quem mandam e desconhece outra coisa que não seja trabalhar. Então a moça franzina tomou uma decisão! Esqueceu delicadezas, ternuras de quase -noiva e atou os cabelos negros debaixo de um chapelão e se atirou no trabalho, cuidando da casa e campo, do gado e da plantação. Emagreceu e tostou-se e enrijeceu como o aço! Temperando-se na luta madurou-se como a fruta que é torcida no baraço. Montou e recorreu campo, botou vaca, tirou leite e arrastou água da sanga. Fez do tempo a sua canga no lento girar do dia e quando as vezes parava comovida, acariciava o ventre, que pouco a pouco se arredondava e crescia. Só a noite, quando cansada fechava o rancho e dormia seu homem lhe aparecia: ora voltava da guerra, ora peleava - e morria!... Que triste o rancho vazio nas longas noites de frio ou nas tardes de garoa! Que medo de ir a estância! (e ao mesmo tempo, que ânsia de saber notícia boa!) Vizinha perdera o filho. pra outra, fora o marido. E um dos que tinham, morrido, um moço, que era tropeiro, quando feito prisioneiro tinha sido degolado sem nenhuma compaixão. E até um filho do patrão se ensartara numa lança em meio a uma contradança de berro, tiro e facão. E o fulano? Que fulano? Aquele, que era posteiro! Moço guapo! No entrevero é como um raio a cavalo. Trezontonte levou um pealo mas é sujeito de potra: já está pronto pra outra, sempre disposto e faceiro. E a moça voltava ao rancho, tão moça ainda, e tão só! E quando fitava a estrada, só via o vazio do nada, o nada o silêncio e o pó. Não sabe quem vem primeiro, se vem o pai, ou o filho. E os seus olhos, novo brilho roubaram de dois luzeiros. Cada noite, cada aurora, vai encontrá-la a pensar: quando o marido voltar, de novo estará bonita - novo vestido de chita e novo brilho no olhar. E quando o filho chegar, quantas cargas de carinho carretearão os seus dedos! Quantos e quantos segredos sussurrarão, bem baixinho! E para ele, os passarinho cantarão nos arvoredos... Qual deles chega primeiro? E se um deles não chegar...? Mas a guerra segue além, o filho ainda não vem e ela a esperar e a esperar!... Bendita mulher gaúcha que sabe amar e querer! Esposa e mãe, noiva e amante que espera o guasca distante e acaba por compreender que a vida é um poço de mágoa onde cada pingo d'água só faz sofrer e sofrer. Fechar

PIÁ

Poesia: PIÁ Autoria: Antônio Augusto Fagundes    Senhores, eu sou um piá Ou melhor um gauchito Não tenho medo de grito Nem de luz de boitatá De bombacha ou chiripá Com meu lenço no pescoço Podem dizer que sou grosso As meninas da cidade Quando o bem é a outra verdade Eu sou o Rio Grande moço. Vou estudar e crescer Amanhã vou ser doutor Mas sempre vou Ter amor Ao chão que me viu nascer Gaúcho, eu hei de morrer Pois nasci predestinado E se não estou enganado O pago já renasceu Porque tem miles como eu Em cada canto do estado. Eu não quero discoteque Nem dançar o último tango Só quero entrar num fandango Aonde não dança moleque E nem tem samba de breque Por mais que eu de um jeitinho Que me tire do caminho Nem que me pinte de ouro Pra mim dança de namoro É o nosso velho pezinho. Eu sou o Rio Grande novo Mas amo o Rio Grande antigo Que por ele eu até brigo Para honrar o nosso povo Sou pinto que sai do ovo Já sabendo aonde vai Peleia, firme e não cai Por honrar a tradição Eu sou a continuação Do meu avô e do meu pai. Fechar

PRELÚDIO PARA O CANTO ALEGRETENSE

Poesia: PRELÚDIO PARA O CANTO ALEGRETENSE Autoria: Antônio Augusto Fagundes    Eu já nasci gauderiando: como filho de perdiz, fui dono do meu nariz já descasquei - disparando! Meio solito ou em bando Escolhi os rumos que quis. Caí no mundo correndo, Procurando, olhando, vendo, tratando de ser feliz sem fazer mal a ninguém, sempre buscando, porém, a tal de Felicidade. Sei que ela existe à vontade em algum canto por aí. Saí do meu Inhanduí e virei o mundo do avesso! meio grosso no começo, me afinando mais no fim, porque a vida é sempre assim, tem alegria e tem dor, tem violência e tem amor, tem guerra e também tem paz, só quem vence é o mais capaz. Quem nasceu pra ser senhor não será escravo jamais. Atrás da felicidade me fui a grande cidade como uma abelha na flor, buscando estudo e verdade sempre escolhi professor me deram anel de doutor! Foi lindo mas não foi tudo queria mais que o estudo, queria, a felicidade. Será que ela mora longe? Busquei paz na religião, eu não nasci pra monge mas gosto da comunhão. Andava meio perdido, dando volta sem sentido, mas sempre voltando aqui, aprendendo com as crianças, renovando as esperanças dos meus tempos de guri. Outra vez o Inhanduí! Ah, querência, como dói, ser bandido e ser herói, ser beija-flor e gavião: na mão esquerda e no peito a forma do amor perfeito na cuia de chimarrão e a forma, menos perfeita, da arma na mão direita impondo juízo e razão. O importante é voltar o importante é amar! foi assim que envelheci... o meu amor está aqui nesta terra neste chão, na forma de um canção que brota do coração como perfume na flor. Por grosso e encabulado eu não sei falar de amor mas é preciso falar, é preciso até gritar, vencer o encabulamento. Agora, neste momento, a minha voz eu reclamo e aos quatro ventos proclamo gritando alto e sem medo o que nunca foi segredo: Alegrete, eu-te-amo! Fechar

Antônio Augusto Ferreira

MEU AMOR PERTENCE À TERRA

Poesia: MEU AMOR PERTENCE À TERRA Autoria: Antônio Augusto Ferreira    Meu amor pertence à terra, É o jeito como eu a quero, É quase como um carinho, É um amor que não termina. Começou há tanto tempo Que eu vivo de quero-quero, Sentinela do caminho, Como cumprindo uma sina. É no campo que respiro, Me refaço dos tropeços, (muito tempo na cadeira, que a cidade nos condena). Mal chego ao meu retiro, Cada coisa que conheço Já vem, de alguma maneira, Aliviar a minha pena. Vou ao galpão dos arreios, Lá, sim, o cheiro de cordas, Agri-doce pela graxa, Vai dilatar meu pulmão. Então tiro meus aperos E os arrasto para fora. O seu contato relaxa Com ternura de paixão. Mexo em todos os arreios, Até o bastinho dos netos, Essa hora é que é a boa Passa tudo em minha mão. Retoco o sebo nas guascas Pra meia hora de sol. Sei que tenho uma lagoa No lugar do coração. O suor me tira a camisa, E ouço que os meus cavalos Vêm chegando numa encerra Que temos no parapeito... Seu cheiro vem pela brisa, É hora de eu ir pegá-los, São velhos pingos de guerra Que aposentei por direito. Escolho um desses velhos, Que foi flor de montaria É um, baio da minha cria Que encilho sem apertar. Aço a perna devagar, Velhice mais desgranida Se meteu na minha vida Não tem mais como largar. Montar mesmo, eu só consigo Subindo em cima de um banco E mesmo assim, me agarrando, Veja o que ocorre comigo, Me falta força na perna, Só faço hoje o que eu posso, E dou graças ao Pai Nosso Que a cabeça ainda governa. Montando num desses pingos Tenho menos vinte anos, Eu e meu cavalo entramos Nesse milagre do tempo. Um peão junta-se a nós, E vamos ver os potrilhos, Que as crias do meu padrilho São como um sopre de vento. Que potrada! Deus aguarde, Eu nunca tive potrilhos Como esses, de ta lindos, Grossos, fortes, mansos, vivos. Na mangueira o peão os pega Uma a um, para que eu veja, E os meus olhos lacrimejam Mas dissimulo o motivo. Depois vou ver umas vacas, Inseminadas, paridas, Terneirada macanuda Oriunda de cruzamentos. Sintéticas- duas raças São o Braford e o Canchim, Então eu olho para dentro Meio orgulhoso de mim. O serviço neste campo Foi tanto, que não tem conta. Gastei meus fins-de-semana, Como gastei meus cavalos. Por sorte os filhos se criaram E vieram revezar-me E agora criam seus filhos Com o mesmo amor ao trabalho. Assim eu amo esta terra, Puro cerro de basalto. Mas ando muito emotivo Desconverso a ver se passa. Na tardinha, nada ajuda A aquietar-me a solidão... Uns banzos tomam de assalto Meu coração de basalto. E eu evito olhar nos olhos Da minha eterna paixão. Fechar

MEU PAI E EU

Poesia: MEU PAI E EU Autoria: Antônio Augusto Ferreira    Eu fui criado assim, gato selvagem, nos arredores da cidadezinha, guri sempre fugido pros potreiros onde pastavam vacas e cavalos; e eu por eles já sentia estima e esse fascínio que até hoje sinto. Nenhum cuidado me zelava a vida, queria era viver a liberdade e aprendi a defender-me dos perigos por puro instinto. A importante pessoa dessa infância foi meu pai. Mas meu pai era assim, a lei, o aço, o que não transigia em meus deveres. Só sabe Deus o que terá passado em sua vida pobre. O sofrimento como que o dotara de uma carapaça que o fazia parecer imune à fome e à sede, para que moldasse o corpo em argamassa. Hoje penso que a força da cobrança ensinou-me esgrimir contra a parede. As suas bondades eram dissimuladas aos meus olhos que só o viam duro, teso e forte. Pra mim, meu pai era um palanque assentado à frente do seu rancho, insensível ao frio ou ao cansaço, incapaz de desviar-se do seu norte. Nem nas amargas maldizia a vida, nunca lhe ouvimos uma voz de queixa, pois não se permitia comiseração. Muito ao contrário, reagia duro: a vida é luta, vence o mais capaz, o que mais suar sobre seu eito, o que mais cedo madrugar. Em pequeno, muito vagamente, lembro seu colo, substituindo a mãe, que já se fora. Mas essa imagem me é tão remota que raras vezes a reconstituo. O tempo que me vem mais à memória, é o do guri que, mal a lei saía, largava tudo pra voar na rua. Eu amava meu pai e não sabia, ou, se sabia, tratava de ocultá-lo de mim mesmo. As manifestações de afetos familiares pareciam perturbar-me a natureza. Eu era apenas um menino que se omitia em demonstrar ternura temendo que algum gesto de carinho pudesse confundir-se com fraqueza. Havia vezes em que eu o odiava e o rejeitava, ao me sentir sozinho, porque cobrava cada ato falho, porque ralhava contra qualquer falta que pudesse levar-me ao descaminho. As palavras de meu pai eram tais ordens que se devia cumprir de qualquer jeito. Dessas palavras e dos gestos fortes ficou-me para sempre esse preceito do amor ao trabalho e à família; mas o trabalho, nesses longes tempos, era de sol a sol, áspera trilha que se devia abrir com toda força e renovado vigor, a cada dia, a vida inteira. Já a família se agrupava muito, toda a pobreza era irmamente repartida e a dor e a enfermidade eram veladas em conjunto. A cada filho que se emancipava suando seu salário, o tratamento de meu pai ficava ameno, talvez mais doce, um pouco mais sereno, mas a cobrança seguia ao necessário. Nunca o vi chorar. Seus sentimentos eram tão cerrados que foi preciso me fizesse homem pra desvendar o seu amor imenso. Essa descoberta veio aos poucos, a idade chegara para todos, a lei passou então a ser mais branda e o cuidado talvez menos intenso. Eu, que me fiz adulto ates do tempo, saí de casa como um filho sai, sem saber o quanto a rua me ensinara nem atinar a força da argamassa que herdara de meu pai. Nem eu mesmo sabia de que pedra eu era feito. Tinha meus sonhos e a insegurança daquele que começa, quando atirei a vida sobre os ombros e parti para o mundo a me provar. O medo de ser frouxo me assustava; eu sabia que atrás de cada esgrima havia uma parede que não me deixaria recuar. Hoje a vida passou, vou cerro abaixo, o corpo vai sofrendo seus estragos, mas me alegra saber que o coração é pedra doce - fácil de amoldar - mas que sofre sozinho nos seus medos e jamais reparte seus fracassos, pois não lhe permitiram nunca o direito de chorar. É nessas horas que meu velho volta e me levanta na palavra: "Assim é a vida, só vence quem lutar! Aperta o coração, afirma o braço, ergue a cabeça e segue em frente... Lá é teu lugar!". Fechar

RETRATO

Poesia: RETRATO Autoria: Antônio Augusto Ferreira    Estas botas parecem da família, desbotadas de suor e água de sanga, lustrosas das correias das esporas, com seus bordados que teceu o mato, desenhados a mãos de unha-de-gato e japecanga. São velhas botas de solado gasto já deformadas de viver de arrasto. A bombacha vem cheia de remendos, já tão rala nos joelhos e fundilho. Nos joelhos gastou com cada filho que me subiu ao colo em busca da canção de campear sono. O fundilho se foi na lida bruta de amansar potros e de sovar pelego. E o pano original se foi comendo até meio sumir-se entre remendos em triste imitação da alma do dono. A guaiaca vermelha, sem curtume, que muito carregou armas de briga, mal me suporta o peso da barriga como na espera de que um dia a aprume. O lenço é um maragato desbotado, este brasão que ondula no pescoço e que é o mesmo que andava, quando moço a tremular aos ventos, no passado. E que dizer das guascas, do chapéu... Um lombilho quebrado, uns pelegos rabonados de uso, as cordas ressequidas, dão-me a idéia, talvez, de algumas vidas que se preparam pra enfrentar o céu. E poncho, e cama, e rancho em desalinho, há em tudo um retrato mal traçado do muito que já tive no passado e o pouco que restou neste caminho. E a alma – Santo Deus – a alma, como andará por dentro a velha bruxa? A cada dia mais serena e calma mas cada vez mais guapa e mais gaúcha. Resignação, amor, saudade, espera, nas lembranças de um tempo que foi lindo. E uma réstia de luz, tremeluzindo para as tardes azuis da primavera. Fechar

SONHO CRIADOR

Poesia: SONHO CRIADOR Autoria: Antônio Augusto Ferreira    Não, já não são mais de mim as arrancadas que ao um corpo velho só restou defeitos. Os horizontes turvos do meu peito já tiveram a cor das madrugadas. Também fui moço e parti a inventar um mundo novo, o braço verde, o peito pelechado, os olhos claros refletindo, alçados, a cor do céu, boiando nas aguadas. Eu era o capataz do meu destino e empurrava a pobreza nos encontros, varando a vida arisca como um potro, levando sempre um ideal de tiro. A lua cheia a gauderiar comigo me iluminava os rumos da cruzada, com meu sorriso de topar parada e a voz de calmaria no perigo. E eu tive coragem na vigília e tive por fortuna a juventude e aqueles sonhos de quem tem saúde no aconchego tranqüilo da família. Nem o trabalho, nem a dura lida me achou amargo, nem me fez cansado. E eu fui um pouco um tigre renegado para buscar o brabo pão da vida. As minhas cartas não vieram marcadas para o jogo, mas eu peguei na brasa e comi fogo, e me lambi do suor para consolo. O meu caminho, que encontrei tapado eu fui abrindo à foice e a machado, e se algum dia eu levantei telhado eu amassei com os meus pés o tijolo. Os meus baguais, fui eu próprio quem teve de domá-los, pois não se emprestam, nem se dão cavalos a quem não tem onde cair morto. Mas a cada golpe, a cada tirão que eu dava e recebia o velho sonho se fortalecia de um dia ter tropilha e criar potro. Ah! mocidade arisca que dispara! Eu tinha muita força no tutano e a coragem de armar meu próprio plano sem o receio de quebrar a cara. Então derrubei mato e na coivara plantei a saraquá, milho de cova, e a minh'alma brotou na roça nova que o meu próprio machado derrubara. Ver a planta que nasce é ver um filho. Eu, que plantara um sonho de fartura, via crescer tão verde e tão segura minha ilusão, com que adubara o milho. E plantar outra vez a terra amiga... A mão da inchada é a mesma da guitarra e a alma cantadeira é de cigarra. E o sonho criador se fez um dia. A vaca mansa, vinda por leiteira, amanheceu num canto da mangueira transparente de luz, lambendo a cria. O sol é o mesmo, mas é outro o brilho. A semente madura é fecundada, e a jovem moça, eterna namorada, incha a barriga para ter o meu filho. Como uma ave grande, sob as asas chama e protege uma ninhada inteira, e eu apontei pro céu outra cumieira. e ergui mais um puxado pras casa. E as nossas quatro mãos foram pequenas pro cercado, o pomar, o pátio cheio. E o céu amanhecia nas estrelas dos olhos da prole que nos veio. E vieram bonecas e petiços, as tardes domingueiras se passando. Nesse tempo os verões andam voando se a gurizada cresce em pleno viço. Depois, são os colégios, a cidade. Há que tocar-se a vida para frente. O pago então é um sonho decadente sobrevivendo em brumas, na saudade. Agora cada qual faz seu caminho. Batem asas os filhos quando emplumam, mais dia, menos dia, todos rumam a construir seu próprio rancho e ninho. De um sonho criador, quanto carinho, quanta saudade boa pra viver na sina de cumprir este destino de criar filhos pra depois perder. Fechar

Antônio Francisco de Paula

CUIA DE MATE

Poesia: CUIA DE MATE Autoria: Antônio Francisco de Paula    Esta cuia de mate que com carinho palmeio pertenceu a um tropeiro o finado meu avô és relíquia de valor na forma de um coração símbolo vivo da tradição que o tempo não sepultou. Trás gravado em teu seio o mais lindo dos debuxos um tosco rancho gaúcho na sombra de uma paineira e um galho de roseira com uma rosa desabrochada figura da prenda amada a xirua companheira. Cuia morena bendita torneada a ponta de faca bocal de metal alpaca curtida pelos janeiros cálice dos arrueiros dos tapejaras de dantes de índios e bandeirantes do Rio Grande altaneiro. Toda vez que te empunho para um mate bem cevado me vem a tona um passado na minha imaginação te vejo de mão em mão saracoteando faceira se beijando com a chaleira numa tertúlia de galpão. E a indiada esparramada em roda de um braseiro sesteando sobre os baixeiros estendidos pelo chão degustando o chimarrão na velha bomba prateada entre o eco das risadas dos causos de assombração. E um taura lá num canto entreverado na fumaça empapuçado de cachaça curtida de borrachão dedilhando um violão num estilo bem campeiro alegrando os companheiros a pedido do patrão. E a cuia topetuda que nem china querendona se esfregando na cambona junto a trempe enferrujada desafiando a peonada os gaudérios domadores os tropeiros mercadores para a última mateada. Velha cuia legendária herança do tempo antigo quisera eu ter conhecido teus parceiros mateadores poetas, declamadores payadores de outrora que forjaram nossa história com sangue, lágrimas e dores! Fechar

FACA

Poesia: FACA Autoria: Antônio Francisco de Paula    Um palmo de folha De puro aço temperado Cabo grosso retovado Com o rabo de tatu Bainha de couro cru De ponteira reforçada Com capricho costura Pelas mãos de um chiru Minha gente não confunda Esta faca pelo estilo Com a de Aparício silva rillo Que até brigava sozinha E que se acabou na cozinha Desbocada, cega e velha Nas mãos da negra Quitéria Extraviada da bainha Nem tão pouco compare Com a famosa coqueiro Que o Galdino companheiro Deu a Jayme Caetano Braun Nem com a que castrou o bagual O belo cavalo mouro Que vivia de namoro Com as potrancas do jarau Esta faca lhes garanto Que também não é aquela Que o velho Florêncio Guerra A mando do teu patrão Sangrou o seu alazão E junto tombou abraçado Com o peito perfurado Manchando de sangue o chão Esta faca parceiro Não é coqueiro nem soligen Mas trás ocultada a efígie Nas entranhas do teu aço A figura de um índio guapo Que peleou na revolução De adaga firme na mão Em defesa dos farrapos É arma branca igual às outras Tem segredos e magia E a mesma serventia Nas duras lidas campeiras É fiel e companheira Ferramenta de confiança Da peonada das estâncias Lá das bandas da fronteira Raiz da cepa farrapa Relíquia da tradição Que foi benzida em galpão Com picumã e fumaça Ungida com sangue e graxa Respingados no borralho Vertidos por entre os talhos De uma costela de vaca Ao Ian Rodrigues Dias Agradeço pelo presente E ao patrão onipotente Pela infinita bondade Que nos conserve a lealdade E os tentos do laço forte E que faca nenhuma corte A nossa sincera amizade. Fechar

PLANETA AMEAÇADO

Poesia: PLANETA AMEAÇADO Autoria: Antônio Francisco de Paula    Quando o Patrão Celestial com seu amor profundo deu forma a este mundo com perfeita sabedoria com certeza já sabia que mais cedo ou mais tarde aconteceria sem alarde a mais triste judiaria. O nosso Planeta gigante desde a sua formação vem sofrendo devastação pela ignorância humana que com cobiça e gana imbuídos pela riqueza destroem a natureza pela cartilha americana. A cada dia que passa fica mais triste o cenário com ação doa perdulários empresários potentados, arrogantes, desalmados, com suas fábricas malditas, iludindo os consumistas num planeta ameaçado. Os veículos e as indústrias fumaceiam sem cessar poluindo a terra e o ar em ritmo acelerado a motosserra e o machado jogando a mata no chão e a madeira virando carvão num gesto abarbarado. É o ecossistema morrendo na frente dos nossos olhos com o esgotamento do solo das reservas naturais das águas e minerais e todos seus elementos responsáveis pelo sustento de todos os seres mortais. Os rios e os mares as nascentes e os banhados estão sendo contaminados por resíduos de pesticidas que cruelmente tiram a vida da nossa fauna indefesa desequilibrando a natureza em proporções incontidas. O derretimento das geleiras das calotas polares aumenta o nível dos mares de forma descomunal e o aquecimento global já é uma realidade retrato da perversidade da ação criminal. Catástrofes devastadoras e grandes calamidades secas, enchentes, tempestades sede, fome, epidemias e muitas outras anomalias que surgirão, a la pucha, com o aumento do efeito estufa que se expande dia a dia. Às vezes fico pensando o que será da humanidade dos campos e das cidades daqui alguns janeiros do povo brasileiro das gerações futuras se aumentar a temperatura anunciada no mundo inteiro. Espero que os governantes doa quatro cantos da Terra entrem firmes nesta guerra com as armas do coração em prol da preservação do nosso globo terrestre com fé no Divino Mestre: nosso Pai da Salvação! Fechar

TAPERA

Poesia: TAPERA Autoria: Antônio Francisco de Paula    Quem passar naquela estrada Empoeirada de chão batido, Barranco todo florido Com a ramagem de São João, Vai avistar lá na baixada Uma tapera abandonada Na beirada de um capão. À direita de quem chega, Entre as sombras das palmeiras, A porteira de tronqueira Ao relento escancarada, Onde não se ouve mais Tropel de cascos de baguais Nem mugido de boiada. Nem o grito da peonada, Nem rangido de carreta, Nem tilintar de rosetas Das esporas da bugrada, Nem badalo de cincerro, Nem os berros dos bezerros No silêncio das madrugadas. Nem latido de cachorros, Nem aboio de tropeiros, Nem relinchos no potreiro Da tropilha abagualada, Nem estalo de açoiteira, Nem estampido de cartucheira Nas encostas da invernada. Bem na frente do terreiro Com o tabuado carunchado A mangueira grande sem gado Ainda resiste os janeiros, Ao lado de uma cocheira Rodeada de costaneira Onde dormiam os terneiros. Entre o valo e a paineira Os coqueiros e o alambrado, O chiqueiro esburacado Divisando com o galpão, Meio torto e destelhado Com os esteios oitavados Escorando o travessão. Entre meio o arvoredo, Lá no fundo do quintal, O engenho velho de pau Com as moendas desdentadas, A fornalha de tijolo E as peças do monjolo Enterradas na palhada. E debaixo da figueira, Junto aos trastes amontoados, A carroça sem rodado Com o eixo corroído, Amarrados entre os fueiros A cangalha e o cargueiro E um corote ressequido. Lá no canto da cozinha, Assim meio atravessado, O fogão de lenha barreado Chamuscado de tição, Com a chapa enferrujada Sobre a taipa desbeiçada Envernizada de carvão. Entulhados na despensa, Entre os vãos da prateleira, A cambona preta e a chaleira E os avios do chimarrão, E na mesa debruçado O tacho de fazer melado, A gamela e o pilão. A varanda e a sala Com o assoalho desgastado, O candeeiro enfumaçado Em riba da cantoneira, E, no quarto, estendido Um couro de boi curtido Sobre um catre de madeira. Patrício, como é triste Olhar para aquela tapera Com as paredes amarelas Carcomidas de cupim, Janelas e portas fechadas Com a soleira e a calçada Encobertas de capim. Num adeus de despedida Vou repontando lembranças Da minha querida infância, A morada onde nasci, Chego até ouvir o lamento, Resmungo do próprio vento, Que eu nunca esqueci de ti! Fechar

Apparício Silva Rillo

A FILHA DO PATRÃO

Poesia: A FILHA DO PATRÃO Autoria: Apparício Silva Rillo    Meu coração tafuleiro se abichornou, certo dia, trampeado na simpatia pela filha do patrão. Mas porém não lhe arrenego, meu coração foi um cego guiado pela ilusão, que não mediu a distância de um amor de dona de estância pra um bem-querer de peão! Como o destino capricha quando desanca um infeliz! Eu mesmo trouxe o juiz, o sacerdote, o escrivão, que uniram pra eternidade certo moço da cidade e a filha do meu patrão. Que festa! a noiva bailava, e eu no sereno chorava por vê-la rir no salão! De tudo quanto sucede no meu viver de índio pobre, dou jeito pra que me sobre o que há de bom na lição. Cada qual no seu rodeio, apartando do seu meio quem lhe entenda o coração, sem nunca pôr esperança na flor que a mão não alcança - como a filha do patrão! Fechar

CANTIGAS DO TEMPO VELHO

Poesia: CANTIGAS DO TEMPO VELHO Autoria: Apparício Silva Rillo    Parei rodeio no Tempo... ...e as cordeonas, os botões graves e as primas, o rechinar das carretas, a bulha inquieta dos cascos, as águas clara das sangas, a voz dos bichos do campo, os causos dos tapejaras se orquestraram de repente na unidade de uma voz. E esta voz, solta nas várzeas, cantou pro moço assombrado cantigas do tempo velho tropeadas do nunca mais... Fechar

CANTO AOS AVÓS

Poesia: CANTO AOS AVÓS Autoria: Apparício Silva Rillo    Os avós eram de carne e osso. Tomavam mate, comiam carne com farinha, campereavam. Sopravam a chama dos lampiões, dormiam cedo. Os avós tinham braços e pernas e cabeça (olhai os seus retratos nas molduras). Laçavam de todo o laço, amanuseavam potros, fumavam grossos palheiros de bom fumo e amavam seus cavalos que rompiam ventos, e bandeavam arroios como um barco ágil. Usavam lenços só a barba espessa e o barbicacho lhes prendia ao queixo sombreiros negros para a chuva e sóis. Palas de seda para as soalheiras, ponchos de lã quando a invernia vinha. Tinham impérios de flexilha e trevo e famílias de bois no seu império. E eram marcas de fogo os seus brasões. Charlavam de potreadas e mulheres, de episódios de adaga contra adaga, do tempo, das doenças, das mercancias de gado gordo para os saladeiros. Tinham homens a seu mando, os avós. No quartel rude dos galpões campeiros - enseivados de mate e carne gorda - os empíricos soldados madrugavam na luz das labaredas de espinilho que era sempre o primeiro sol de cada dia. Honravam os avós a cor dos lenços: - a seda branca dos republicanos, o colorado dos federalistas. E morriam por eles, se preciso, - coronéis de milícias bombachudas acordando tambores nos varzedos no bate casco das cavalarias. Nas largas camas de cambraias alvas vestindo o corpo da mulher mocita, juntavam carnes no silêncio escuro pautado por suspiros que morriam no contraponto musical dos grilos... Os avós eram de carne e osso. Tinham braços e pernas e cabeça, artérias, nervos, coração, e alma. Humanos como nós, os velhos tauras, mas de bronze e de ferro nos parecem esses campeiros que fizeram história. Estátuas vivas de perenidade nos pedestais do tempo e da memória. Fechar

CONTRABANDO

Poesia: CONTRABANDO Autoria: Apparício Silva Rillo    Vai o barco de farinha cruzando o velho Uruguai. Vaqueano dessas cruzadas vem na popa um índio moço manejando o varejão. Vem atento e vem pensando: Vou deixar do contrabando, não é vida pra um cristão. Hoje eu vim porque o menino deu sumiço na chupeta e aquele piá trompeta saiu louco de chorão... Sorri o moço da popa porque no bolso da roupa traz o bico pro piá. Ouve um tiro, de repente, vindo da banda de lá! Foi tiro de sinal. Já no mais o tiroteio se acendeu no macegal, pipocando seco e feio como entrechoque de guampas no entrevero do rodeio no dia em que se dá sal. Mala suerte! O barco vinha chegando, e a cargo do contrabando com mais dez braças de rio, tinha subido a picada, da picada pra carreta, e dai pro caminhão. Ouve um grito de: - Lá fresca, o Nico se lastimou! Mas ninguém botou tenência no sentido deste grito, porque a coisa vinha preta sob o tendal de balaços que a guarda ajena estendeu. Cada bala que cruzava debochava de assobio! Quando o barco deu no porto no lado de cá do rio, o pessoal ganhou o mato, na picada se sumiu. O barco ficou sozinho na madrugada e no rio. Digo mal: ficou o Nico sobre um saco de farinha que um balaço espedaçou. Tinha um lenço maragato na brancura da farinha onde o índio se apoiou. Foi quando a manhã surgiu, mostrando o sangue do Nico pingando dentro do rio... Menino, cala esta boca, não demora chega o Nico, vai-te trazer outro bico que é pra tu não chorar mais. Veio a manhã, veio a tarde, veio a boieira luzir. Veio a noite grande e morta, A china veio pra porta, E nada do Nico vir! Veio um dia, mais um dia, veio outro dia depois. Ao pé de uma lamparina vela em silêncio uma china que de chorar se cansou. Numa cama de pelego choraminga sem sossego um piazito babão. Choraminga! Choraminga! ...porque o pai não trouxe o bico, e o que tinha se extraviou... Fechar

HERANÇA

Poesia: HERANÇA Autoria: Apparício Silva Rillo    Naqueles tempos sim, naqueles tempos as casas já nasciam velhas. Naqueles tempos, sim, naqueles tempos, sim, naqueles tempos as casas já nasciam velhas. Eram umas casas cálidas, solenes sob as telhas portuguesas, maternais. Em pálidos azuis eram pintadas e em brancos, em ocres e amarelos. Algumas nem mesmo tinham reboco. Na carne dos tijolos mostravam-se nuas, abertas em janelas que espiavam da sombra verde para o sol das ruas. Naqueles tempos, sim, naqueles tempos tinham balcões e sacadas essas casas e úmidos porões e sótãos com fantasmas. E tinham jasmineiros sobre os muros e acolhedoras latrinas de madeira disfarçadas entre as plantas dos quintais. E laranjeiras e galhos e cachorros um barril barrigudo cheio d'água e uma concha de lata para a sede. Nas varandas que eram frescas e abertas a moleza da sesta numa rede... Naqueles tempos, sim, naqueles tempos as portas eram altas e alto o pé-direito das salas dessas casas. Mas eram simples as pessoas que as casas abrigavam. Os homens chamavam-se Bento, Honorato, Deoclécio, as mulheres eram Carlinda, Emerenciana, Vicentina. Os homens usavam barbas e picavam fumo em rama, as mulheres faziam filhos, bordados e rosquinhas. Os homens iam ao clube, as mulheres À missa, e os homens e mulheres aos velórios. Morriam discretamente, e ficavam nos retratos. Naqueles tampos, sim, naqueles tempos a igreja tinha santos nos altares e havia mulheres rezando ao pé dos santos. O padre usava uma batina cheia de manchas e botões, batizava crianças, encomendava os mortos, rezava a missa em latim: "Agnus Dei"... e comia cordeiro gordo na mesa do intendente. Os homens ajudavam nas obras da igreja, mas acreditavam mais nas armas que nos santos. Naqueles tempos, sim, naqueles tempos os chefes eram chamados !coronéis". Ganhavam seus galões debaixo da fumaça em peleias a pata de cavalo, garruchas de um tiro só e espadas de bom aço. As mulheres plantavam flores e temperos pois tinham mesma valia o espírito e o corpo. Sabiam receitas de panelas fartas, faziam velas de sebo e tachadas de doce e de graxas e cinzas inventavam sabão. Naqueles tempos, sim, naqueles tempos os bois mandavam nos homens, e por isso a vida era mansa na cidadezinha arrodeada de ventos, chácaras e estâncias. Os touros cumpriam devotamente o seu mister e as vacas, pacientes, pariam terneiros e terneiros e terneiros. O campo engordava os bois, as tropas de abril engordavam os homens e os homens engordavam as mulheres. Por isso a cidade chegou até aqui. Por isso estamos aqui - netos e bisnetos desses homens, dessas mulheres, netas e bisnetas. Por isso um bero de boi nos toca tanto e tão profundamente. Por isso somos guardiões de casas velhas, almas de sesmarias e de estâncias paredes que suportam seus retratos. O músculo do boi na força que nos leva A barba dos avós como um selo no queixo. O doce das avós na memória da boca e nela este responso: - Naqueles tempos, sim, naqueles tempos... Fechar

ROMANCE DO INJUSTIÇADO

Poesia: ROMANCE DO INJUSTIÇADO Autoria: Apparício Silva Rillo    Como talhado em pau-ferro, o carão de traços duros, o bigodão mal cuidado desabando sobre os lábios; par de asas mui cansadas de um avejão de cor negra. Melena de muitos meses, sobrando por sobre a gola e o colorado de um lenço, sangrando em riba do peito. A bombacha de dois panos, remangada sobre a bota. Os cravos da espora grande mordendo a franja do pala, bem atirado pra trás. No fivelão da guaiaca, luzindo em campo de prata, o louro das iniciais. Sobrando da faixa negra que lhe abarcava a cintura, o cabo entalhado em chifre da xerenga de dois palmos. Um relho, trança de oito, vinha arrastando a açoiteira dependurado no pulso pelo tento do fiel. Pela rédea, o azulejo, se via que flor de flete malgrado a estampa judiada de pingo que muito andou. Foi assim que há muitos anos bateu nas casas da estância o celebrado bandido chamado "Estácio Arijo". Bandido para a justiça, por seu respeito se explique, que as razões de um índio macho nem sempre são bem aceitas pelos códigos e leis. Bandido por ter sangrado, igual de raiva e de armas a um cujo que desonrara a mais moça das irmãs. Bandido, porque apertado entre as brigadas e a enchente, já não podendo escapar por debaixo da fumaça, matou um dos quatro praças que lo quiseram carnear. Bandido, porque seguido por milicadas sequiosas de uma vingança total, fugiu da estrada real para o mais fundo dos matos, carneando chibos alheios para o churrasco sem sal. Bandido, porque enleado na rudez da ignorância, fez da fuga e da distância seu modo de mal viver; porque quis a sina ingrata, que nunca tivesse plata para pagar um bacharel. Bandido, porque não teve, a exemplo de tanta gente, cancha livre, costas quentes, à sombra de um coronel. E assim viveu como bicho, pelos fundões das fazendas, a carregar a legenda de perigoso e assassino, ximbo, bagual, teatino, com fama de touro alçado, tragando o duro guisado que lhe picava o destino. N'algum bolicho de estrada boleava a perna sestroso, pelos domingos de tarde. Para um cantil de cachaça, meio quilo de bolacha mais um punhado de sal. Olhava de olhos compridos para o mais das prateleiras, pra um bom fumo amarelinho, pros maços de palha buena, para a erva de palmeira, num saco sobre o balcão. Mas vinha curto o seu cobre, mal e mal traz precisão; o bolicheiro era pobre, e ele não era ladrão. E a polícia no seu rastro, malgrado o tempo passado, perseguido e acusado por plainos e socavões, sempre mudando de pouso pra confundir os milicos, que em manhas sim, era rico, por evidente razões. Cansou-se um dia, afinal, daquela vida de bicho, daquele estranho cambicho com as más volteadas da sorte, de não ter rumo nem norte, não ter descanso ou sossego. E assim bateu cá na estância, naquele entono de taita que manda parar a gaita por ter cansado do baile. E o patrão, velho Boerana, pediu Estácio Arijo que mandasse algum xirú levar ao povo um recado: que viesse o delegado, que ele afinal resolvera: ele, o bandido; ele o maula, trocar o largo dos campos pelo encolhido das jaulas. Nas suas noites de insônia, entre um pelego e as estrelas, conseguira convencer-se que sendo justa, a justiça lhe entenderia as razões e lhe daria, a lo muito, poucos anos de condena ou mesmo absolvição. Foi então, que a meia tarde, num fordecão atochado, deu na estância o delegado com quatro praças por quebra para formar o sarilho: quatro fuzis embalados, quatro dedos no gatilho. Então...Estácio Arijo tomou seu último mate, no mesmo entono de guapo que era seu jeito de sempre, arrastou a espora grande na direção dos milicos. - Nem mais um passo! gritou-lhe num gritinho de falsete, o delegado, um joguete nas mãos do chefe local. - Levante as mãos! - Largue as armas! - Esteje preso, seu bandido, seu metedor de pendenga! E o Arijo, decidido a entregar-se sem briga, levou a mão à barriga para descartar a xerenga. - Cuidado! Berrou um praça. Tremeram cinco covardes; e na calma desta tarde berraram quatro fuzis, quatro sóis de fumo e sangue se lhe acenderam no peito. Foi desabando aos pouquitos de frente para os milicos, no jeito de um velho angico caído junto às macegas que lhe envejavam o entono. E já quase adormecendo para o derradeiro sono, quatro vezes mal ferido, teve ainda tino e ouvido para escutar um dos cinco que lhe gritava: - Bandido! Caiu... olhando pro céu, tinto de sangue e de luz. Dava-lhe o sol pela frente, como a incendiar-lhe a figura, a mais rica das molduras para enquadrar um valente! Fechar

Aureliano de Figueiredo Pinto

A ORAÇÃO DO POSTEIRO

Poesia: A ORAÇÃO DO POSTEIRO Autoria: Aureliano de Figueiredo Pinto    De tarde...Boleio a perna e maneio o redomão, - no portão do cemitério. (Tauras...santas...e gaudérios... tudo embaixo deste chão!) - E aqui...A cruz...Pé de flor... Me ajoelho...E, a voz num temblor, rezo uma pobre oração: Mãe-velha! Aqui está o teu piá, meio estropiado do mundo! Com o meu recuerdo mais fundo te juro por esta luz: - Mãe-velha! pela saudade da tua antiga bondade, eu vim te ver na tua cruz. Tua benção venho buscar para os vereios da vida. Trago espichada e estendida minha esperança de pobre. Com medo que ela arrebente, venho te ver novamente sobre este chão que te encobre. Mãe-velha! Não fui maleva! Eu nunca te contrariei. E, se um dia, te magoei, logo pedi o teu perdão! Como quando tu vivias, no meu jardim de alegrias derrama o teu coração. Escuta! Santa Mãe-velha: - Pede a Deus junto a ti, que a estes teus netos-guris faça uns gaúchos de alma reta na conduta sem desmancho. E à neta...orgulho do rancho! Porque inté é linda a tua neta.) Me ajuda a ver se deu jeito que eles aprendam a ler, para o mundo compreender, sem gritos, ralhos, nem relhos. Por mim ensino o que posso: - Já les dei o Padre-Nosso e um pouco de teus conselhos. Que eles, sendo moços feitos, se por outros pagos cruzem, buenos e leais, não abusem da força que os tauras têm. Faz, que o destino confirme, tua neta - a gauchita firme! que nunca engane a ninguém. E se um dia estale a guerra, que encarem o sol de frente! com essa bondade valente que vem, mãe-velha, de ti. E honrem a marca da herança dos que empurraram com a lança esta fronteira até aqui! Que a mãe deles seja sempre a boa e fiel companheira a quem pobreza e canseira é um galardão de Jesus. Quando a encontrei (comparando... foi como um cego sarando! - bobo do encontro com a luz. Que eu tenha força nos braços, coragem no coração, para güentar o tirão, e a minha gente conduzir. E me dê sorte e bom vento para eu ganhar seu sustento e os trapos pra eles vestir; Que a saúde não me deixe! para eu criar a ninhada sem andar esparramada como filhos de avestruz. E com patrões mais humanos possa eu viver muitos anos para enfeitar tua cruz! Bueno...Mãe-velha...Vou indo... E ao tranco...Tenho a alma inteira presa na estrela boieira, que me olha, no céu parada, também tão longe e solita... - Como se o olhar de velhita me acompanhasse na estrada! Fechar

CHIMARRÃO DA MADRUGADA

Poesia: CHIMARRÃO DA MADRUGADA Autoria: Aureliano de Figueiredo Pinto    Não sei por que nesta noite o sono velho cebruno ergueu a clina e se foi! E eu que arrelie ou me zangue. Tenho olhos de ave da noite, ouvidos de quero-quero cordas de viola nos nervos e uma secura no sangue. Então, da marquesa salto e vou direto ao galpão: bato tição com tição e a lavarede clareia os caibros do galpão alto. Já a cuia bem enxaguada, corto um cigarro daqueles de reacender vinte vezes num trote de quatro léguas de uma chasqueira troteada. E, quando a chaleira chia, principio um chimarrão, mais verde e mais topetudo do que um mate de barão. Me estabeleço num banco pra gozar gole e fumaça, pitando um naco de branco. E entre tragada e golito saludo mui despacito cada recuerdo que passa. Um galo - o cochincho-mestre! o laço desenrodilha. E fica só com a presilha e solta a armada bem grande do laço de um canto largo de sobrelombo a uma estrela. E os outros galos-piazitos vão atirando os lacitos como em guachas de sinuelo. E até um garnisé cargoso vai reboleando orgulhoso o soveuzito feioso feito de couro com pêlo. Nem relincham os cavalos! Com brilhos de ponte-suelas, lá em riba estão as estrelas! Cá em baixo os cantos dos galos. A estrela d'alva trabalha na imensidão da hora morta: - ou num perfil de medalha ou a maiúscula inicial sobre a prata de um punhal que ainda há de sangrar o dia. E a "Nova" ao largo se corta, magra, esquilada, arredia, empurrando a guampa torta contra o ventito do Sul, como num campo de azul, a ovelha chamando a cria. Solito, perto do fogo, como um bugre imaginando, escuto o Tempo rodando sem descobrir o seu jogo. O perro Baio-coleira faz que cochila... E abre os olhos, a espaços, regularmente. E me fixa os olhos claros como um amigo, dos raros, cuidando do amigo doente. É um gosto olhar os brasidos E os luxos das lavaredas dançando rendas e sedas para a ilusão dos sentidos. E entre o amargo e a tragada tranqueiam na madrugada tantos recuerdos perdidos. E o chimarrão macanudo vai entrando pelo sangue! Vai melhorando as macetas, curando as juntas doridas como água arisca de sanga sobre loncas ressequidas. O peito avoluma e arqueia como cogote de potro. E as ventas se abrem gulosas por cheiro de madrugada. - Potrilhos em disparada num Setembro de alvoroto. Ah! Sangue velho... Descubro porque hoje estás de vigília: - Dois séculos de Fronteiras. de madrugadas campeiras, de velhas guardas guerreiras bombeando pampa e coxilha! Por isso é que hoje não dormes! Ouviste a voz de ancestrais: -"O chimarrão principia! Alerta! O campo vigia! Da meia-noite pra o dia Um taura não dorme mais... Fechar

PRESÍDIO MUNICIPAL

Poesia: PRESÍDIO MUNICIPAL Autoria: Aureliano de Figueiredo Pinto    A um brete, o presídio é igual, Costeando tourada alçada... Cada osco, aspa virada, Com fala no "pajonal", Na grade, aquele zum-zum... Índio, branco, ruivo, e algum mais retinto, Que, poliango, presos por simples fandango, Culpado mesmo, nenhum... Na sua lógica bronca, esta prisão já demora, Porque há tantos lá por fora, bons tentos da mesma lonca... Por que, metidos no ajojo, se os outros bebem o apojo Da liberdade sem freio, Aqui, em ronda e pastoreio, até entristece e dá nojo... O que matou, peito a peito, nenhum remorso denigre Foi peleando, como um tigre, se vendo daquele jeito, E aquele ali, contrafeito, mulato, a barba caprina No próprio olhar se condena, Não ví que ele cumpre a pena pela degola da china! E o quietarrão? Sempre calado! Carão fechado de cumba, mais sério que catatumba É o preso que menos fala, maneado nos pensamentos... Lembra a madrugada fria, em que, na cama de tentos Com quatro gritos por prosa, Ao gauchão que o traça, e a dona que ele queria, Matou com raiva gostosa... E os três ladrões de cavalo, que estampas de gauchões! Indo em curtos intervalos, do extremo sul às missões, Floriando os pingos alheios, das tropilhas das estâncias, Têm no peito, em corcoveios, as ganas de um coxilhão, De ir esbanjando as ganâncias, comemorando as distâncias Com tragos de um borrachão... Mas este, ladrão de vaca, é mais humilde que os outros! Com fama em lombo de potros, e mais cantor que baitaca, Um dia, caiu no roubo... Por proeza de moço bobo, pelo prazer da aventura, Cada campereada rara, peleando com a lua clara, Laçando com a noite escura... Absolvido, este, agora que o promotor apelou, Supõe que já colocou um pé do lado de fora... E o seu planito compús : Já se imagina, contente, suando, livre, ao sol quente, Numa lavoura de arroz... E este aqui?! Olhos de cobra, papo de sapo, Batendo com os trinta anos, se vendo, e mais uns meses de sobra Campeão dos mais altos pontos... De um rancor frio, e desalmado, A um pai de família honrado, Matou no mais, por dez contos! O índio com cara de fome, com a bombacha no espinhaço Com fama de bom no laço, e uns "diz ques" de lobisomem Entrando os campos por mel, de noite, em desassossegos, Co'a as pulgas nos pelegos, de ovelhas do coronel... E o que fez "pango" em velório, de canha, como uma brasa, E o outro, o mais grave assunto... Feriu o dono da casa, matou de novo o defunto Pois declarou ao perito que era um doutor calabrês Se vivo fosse o defunto, lá se ía de pé junto, Porque morria outra vez... E aquele alto, gadelhudo, com perfil de gavião mouro... Foi sempre tido por touro, por vaus, por bolicho ou cancha... Num bochincho dos coiceiros, lanhou chinas e povoeiros, Com a adaga dada de prancha... E o criolito ligeiro, mesquinho de um safanão! Bueno pra encher chimarrão, ou recolher no potreiro, No balcão do bolicheiro se meteu numa enrascada, Numa noite sonhadora... Com senha......., Dez latas de goiabada... Aguardando a apelação, esse ali sempre risão, Seu júri foi de alegria, todo mundo meio ria, Só o Meritíssimo não... E o defensor, buenachão, com um timbre de garganta, Provou que o crime, era nada! Tosou toda a matungada que havia numa bailante! Dá uma piedade tremenda olhar tanto índio em castigo... Cavacos, de cerne antigo, que escorou em paz e contenda, Da Pátria, a posse tranqüila, Por algo, se vieram vindo, De tombo em tombo caindo, Até o presídio da vila! Fechar

ROMANCE DE PEÃO - O TOBIANO CAPINCHO

Poesia: ROMANCE DE PEÃO - O TOBIANO CAPINCHO Autoria: Aureliano de Figueiredo Pinto    Este tobiano de Estância foi o bicho mais maleva que o diabo inventou pra um peão! Zolhos de chancho, cabano, sargo, coiceiro, aragano, manoteador e bufão. Peão que chegasse atrasado na segunda, mui sovado da farra pelo rincão já se sabia - a sua pena era encilhar o ventena que assim mandava o Patrão. Uma feita...era segunda... na estância...ao clarear do dia... com cara de laço novo...cheguei... já estava meu povo na mangueira... E alguém gritou quando já davam cavalo: - Lace o tobiano capincho pra esse que vem dos bochincho do rincão do Cantagalo! Que sina!...se eu tinha o peito mais puro que a Estrela D'alva que bico de beija-flor! Qual bochincho...se eu voltava de ver a prenda que amava todo enredado de amor. Virge do céu...será o diabo... Um cristão que andou bailando por duas noite e três dia com no ouvido as harmonia da cordeona retrechando e o coração sarandeando numa havanera macia... Nos olhos tontos sono, como em espelho pequeno naquele corpo moreno com crespos que o vento bate! E o aroma à flor e a sereno que vem na prosa em cochincho... - Que aroma!...Não vi em bolicho... nem nos baús dos mascates. E os negros olhos ariscos como iraras bombeaderas nas poças que a seca embarra na sombra de um caponete... E que maneia ginete como pealo de cucharra! Quanta coisa ela me disse não dizendo quase nada! Quanta coisa ela entendeu da minha boca cerrada - porteira do coração! ...E agora, eu moço monarca, chego batendo na marca no meu ofício de peão... Bonito! Agora acordar de um sonho que é um lindo engano! Soltar o corpo franzino em que envidei meu destino pra me trompar com o malino que é este capincho tobiano! Chego...E, "Bom dia Senhores!" largo já meio covarde...e me respondem - "Boa tarde! Dormiu nas palhas paisano! Largue esse! Traga o buçal! La pucha que é sesigual a sorte de um campechano! Vinha o tobiano no laço como dourado na linha! Ligeiro como tainha como traíra de açude! Dando mais pulos e saltos que um calcuta na rinha! Haaa!...quando a sorte é mesquinha não ai feitiço que ajude! Pra encilhá o venta rasgada foi abaixo de oração... E já maneado e enfrenado foi luita pra arregla o troço! Rezei quatro Padre-nosso só pra sentar o xergão... Cherguei a carona e os basto. E quanto a cincha tinia o infame se foi pra o céu. Voltou...Tombou de boléu, Quaje perdendo o chapéu rezei quatro Ave - Maria... E o urco como um bodoque! Traiçoeiro...Olhando pra tráis, com a cincha no osso do peito! ...e eu...le ajeitando...com jeito... por causa do capatais... Depois de bem encilhado tranqueou com passo de tango Muito mal intencionado, encolhido e retovado! Eu vi minha vida pequena... Corri os olhos na chilena e olhei pra tala do mango... Na voz de - bamos moçada!" campeei a volta e montei certito e firme nos basto! Já o bicho se vinha urrando ladeadito...se brandiando como quatiara de arrasto... Nóis fumo naquela toada... nessa dança desgranida em que um taura arrisca a vida só pra honrar a patacoada! Depois de focinho gacho garrou ladeira e descida na fúria despavorida de um touro num costa-abaxo! Me encomendei pro Senhor! Também pra Virge Maria! Nem sei como arresestia ansim blandito de amor! E sem amadrinhador nesse lançante tremendo me fui solito...me vendo mais triste que um payador!... Rodou...E ficou roncando! Quebrado! É o fim do Capincho! E eu...Paradito!...E, com tino a pensar desta maneira: - Por Ti...A mais linda Triguera! Gineteio a vida intera No lombo do meu Destino!... Fechar

ROMANCE DO TROPEIRO DOIDO

Poesia: ROMANCE DO TROPEIRO DOIDO Autoria: Aureliano de Figueiredo Pinto    Já velhito não perdia uma tropeada comprida com seus seis baios ruanos bem tosados, cola curta, os cascos bem groseaditos, era um desses peão de tropa que os capatazes não deixam... Com seu chapéu de aba larga, e o poncho que era um galpão, e com todos os pertences para a lida forte e dura -desde avios de chimarrão, maneadores de porteira, até trapos ensebados prá empeçar fogo, chovendo. Um quero-quero prá o sono! E ademais sem uma queixa, ou dúvida às ordens dadas. Vaqueano como ninguém de rondas, pastos e aguadas, era um desses peão de tropa que os capatazes não deixam. Um dia a sua comitiva afundou para as missões, a apartar gordo em Garruchos no velho Juca Romão. E no primeiro rodeio, logo um novilho afamado, ficado de muitas tropas levantou as aspas claras direito ao fundo do campo. Mas o velhito era desses que os capatazes não deixam... Estendeu o baio-ruano no plaino de pedregulho. Levantou o treze-braças que fez um Vuuu!...no ar parado. E quando o laço estirou, no instante mesmo do golpe o maio fincou a testa! O velhito que atendia boi, ilhapa e cinchador nunca este ruano rodara! e o velhito, um saídor! também de testa se foi... Ficou roncando, mortito, e quinze dias roncou. E lá três meses esteve num hospital das missões, onde o Dr.Zé Gaspar que em moço fora tropeiro, o atendia com a ciência e pena no coração... E quando aos pagos voltou parecia o homem de sempre -ágil, vivo, despachado! Servidor e sempre pronto prá uma tropeada comprida. Só diferente na prosa porque o juízo perdera... No inverno lidava em guascas, e em madeiras de carreta, ensinando ao seu netito, como se faz a presilha ou se remata um botão. Como se prepara a lonca e o romaneio de um laço. Como se arqueia um canzil ou se volteia uma canga. Como se retova um par de bem feitas boleadeiras. Como se prepara um couro ou desquina um maneador. E nas conversas com o aluno, era tudo mais por senhas, e idiomas de meia língua que os outros pouco pescavam. Alí por fins de setembro, ou nos começos de outubro, ia a invernada e trazia os seus seis baio-ruanos. Uma semana levava tosando, groseando os cascos, adelgaçando os seus pingos. Já pronto para a tropeada de todos se despedia... Agora ninguém mais ria da loucura do velhito. Com seis ruanos por diante, ia à coxilha defronte. Lá, durante horas e horas trabalhava como um taura: -Apartava, refugava. Coava, Contava a tropa e a ajeitava na pastagem, com o flete lavado em suor! Tudo de imaginação! como piazito brincando de apartes de faz-de-conta... Lá ia o neto buscá-lo para o almoço e o descanso. Ele acedia mas antes logo pedia ajutório para estender a tropa nágua. Porque é um trabalho a preceito largar a tropa na aguada... De tarde, mudado o pingo, o churrasquito na mala, fazia a tropa marchar até que, entre duas-luzes, ao tranco, com calma e jeito, se fosse cerrando a ronda... De novo o guri o buscava e afinal o convencia que a peonada era boa, podia rondar sem ele. Podia ir pousar nas casas... Se a noite não tinha lua ele voltava à morada. Mas nas noite de luar claro, nas noites de lua cheia, nem o neto o demovia! Rondava a coxilha, ao tranco, às vezes meio cantando, até que clareasse o dia. E foi numa dessas noites de luar prateando as lagoas, que amanheceu morto, lá no alto. Com a rédea atada no pulso, largo chapéu sobre os olhos e o ruano olhando o seu dono. Primeira e única noite que o taura dormiu na ronda. Fechar

Jayme Caetano Braun

A QUEM ME ABRIR

Poesia: A QUEM ME ABRIR Autoria: Jayme Caetano Braun    Quem me abrir, que não repare Pelo trabalho grosseiro Pois desde o feitio do apero Trançado com muita ciência Se nota a rude aparência De humilde verso tropeiro! Sou verso chucro que guardo Na feição regionalista A evocação da Conquista E lutas de ferro branco Naquele linguajar franco De gaúcho fronteirista! Não tenho grande linhagem Mas da cria estou seguro Não tem branco é cerne puro De raça classificada Que topa qualquer parada Tranqueando de lombo duro! Nasci na beira da sanga Tenho gosto de flexilha, Trevo e grama de forquilha, Por onde as vezes me largo Sou ronco de mate-amargo De algum fogão farroupilha! Sou fleco de pala guasca Bordado por mão de china Tenho gosto da resina, Que dá na casca do IPÉ Sou quincha de Santa-Fé Nos ranchos de triste sina! Sou cordeona de voz rouca E nos bochinchos impero Sou pingo amigo sincero Que a gente quer com afinco, Sou clarim de TRINTA E CINCO No bico do QUERO-QUERO! Sou bagual que corcoveio Quando puam na paleta, Noite tormentosa e preta Rebenqueada pelo vento, Sou duende que me lamento Nos guinchos de uma carreta! E os outros assim como eu Nesta tropilha de um pêlo Hão de ficar pra SINUELO Guardando cheio de ciúmes A tradição e os costumes Da raça que foi modelo! Fechar

A VOLTA DO PAYADOR

Poesia: A VOLTA DO PAYADOR; Autoria: Jayme Caetano Braun    Está de volta o cantor, só a morte é que não tem volta, trago comigo - de escolta, lembranças do campo em flor; o carinho e o amor, motivos do meu viver, e preferia morrer, se me chegasse a faltar, a vontade de cantar e o direito de querer! Nas - como nascem tantos, na costa de uma restinga, na hora em que a jacutinga floreava os primeiros cantos e o céu, de candeeiros santos, abria o poncho estendido; o chinaredo reunido, cercava um catre lá embaixo, a parteira gritou: macho! e foi aquele alarido! É sempre assim o ritual, do qual não foge ninguém, - um tapa no recavem, antes do berro inicial; é o começo do final que acompanha a criatura, profecias de ventura, murmuradas por padrinhos e - mais adiante os caminhos, de incerteza e de lonjura! Depois disso - o gado de osso, da estância do arvoredo, a mangueira de brinquedo e os touros berrando grosso; talvez o primeiro esboço, na mente do guri incréu que - ouvindo falar em céu e providência divina, viu que o instinto é que ensina a desarmar o mundéu! ...E o meu flete de taquara, louco de tão caborteiro, uma tala de coqueiro e um ar de homem na cara; é assim que a vida prepara o piazedo da querência; na mala - a reminiscência, de alguns momentos risonhos e um fiambrezito de sonhos para tropear a existência! ...Depois - ao longo dos anos, os encantos da cantiga, nessa convivência amiga das chiruas e paisanos, aprendendo com os vaqueanos, as artes de payador, pra entender que o jogador, é escravo do sem razão: - canta "trinta e três" de mão, pra ouvir um canto de "flor"! Sem nunca ter me perdido, vou indo - até não sei quando, sempre tranqueando e pensando, no que podia ter sido, sobre o caminho comprido que meu olhar não alcança, sabendo que - nessas andanças, tempo adentro e mundo acima. Sem nunca ter me perdido, vou indo - até não sei quando, sempre tranqueando e pensando, no que podia ter sido, sobre o caminho comprido que meu olhar não alcança, sabendo que - nessa andança, tempo adentro e mundo acima, termino encontrando a rima que extraviei - quando criança!!! Fechar

ADAGA!

Poesia: ADAGA! Autoria: Jayme Caetano Braun    Adaga do meu Rio Grande, Velho traste farroupilha, Que celebrou na coxilha O mais sangrento ritual, O teu carinho é mortal Quando te apresentas nua Linda e malvada chirua Transfigurada em metal! Oh! velha e rude chavasca Dos entreveros de outrora, No lusco-fusco da aurora, Da nossa emancipação Quando o pago redomão Levava a primeira encilha Já cruzavas na coxilha Bebendo o sangue pagão! Na conquista deste solo Bebeste o sangue charrua O mesmo que hoje flutua Entreverado a fremir, Nesta raça que ao surgir Já trouxe da formação, A sina de ser padrão Enquanto um guasca existir! Ainda vibram os tinidos Do teu aço soberano Quando o jugo castelhano Dominação pretendia, Pois então a língua fria Desse corpo esguio e reto Era o único dialeto Que o paisano compreendia! Pelos lábios da siá dona Foste mil vezes maldita Quando cruzavas proscrita Na mão de algum índio vago Manchando, até por um trago, Nos teus arrancos tiranos, Com sacrifícios humanos O verde altar do meu pago! Por isso tu me recordas, Quando contemplo teu "S", A chinoca em muda prece Junto a cruz de beira estrada Revejo a terra molhada Do sangue de nossa gente Refletindo no presente A velha glória passada! Eu te evoco, na querência, Adaga rústica e langue, Sempre farejando sangue Abarbarada e sensual, Quando teu beijo fatal Era sentença de morte Dos que terciavam a sorte No teu rude tribunal! Como dona das fronteiras Tu governaste sozinha, Corcoveando na bainha, Enciumada e barbaresca E a tua estampa grotesca, Madrugando no passado, Escreveu no descampado A tradição gauchesca! No espelho imaculado Dessa lâmina de fogo Vivem carpetas de jogo, Cruzam bandos de urubus E no tronco dos umbus, No poste da estrada Real, Sempre se encontra sinal Da tua heróica passagem, Como rústica homenagem, Onde as velhas gravações São decerto as orações Da tua crença selvagem! Hás de andar sempre comigo, Velho duende malfazejo, Até que eu cumpra o desejo De transformar-te num poema E renegues, à hora extrema, O teu instinto pagão Para que o Deus do rincão, Cheio de pena se abrande, Convocando no Rio Grande, Para nova campereada, A fibra guasca enterrada Nas cinzas da tradição! Depois disso, adaga velha, Serás de novo rainha Entronada na bainha Como foste noutras eras E na existência dos cueras, Além da lança e a garrucha, Serás tu, adaga gaúcha, A prenda mais cobiçada, No bochincho e na tropeada, Nas canchas de jogatina Hás de cruzar como a china, Alegre, mas desconfiada!!! Fechar

AMARGO

Poesia: AMARGO Autoria: Jayme Caetano Braun    Velha infusão gauchesca De topete levantado O porongo requeimado Que te serve de vasilha Tem o feitio da coxilha Por onde o guasca domina, E esse gosto de resina Que não é amargo nem doce É o beijo que desgarrou-se Dos lábios de alguma china! A velha bomba prateada Que atrás do cerro desponta Como uma lança de ponta Encravada no repecho Assim jogada ao desleixo Até parece que espera O retorno de algum cuera Esparramado do bando Que decerto anda peleando Nalgum rincão de tapera! Velho mate-chimarrão As vezes quando te chupo Eu sinto que me engarupo Bem sobre a anca da história, E repassando a memória Vejo tropilhas de um pêlo Selvagens em atropelo Entreverados na orgia Dos passes de bruxaria Quando o feiticeiro inculto Rezava o primeiro culto Da pampeana liturgia! Nessa lagoa parada Cheia de paus e de espuma Vão cruzando uma, por uma, Antepassadas visões Fandangos e marcações Entreveros e bochinchos Clarinadas e relinchos Por descampados e grotas, E quanto tu te alvorotas No teu ronco anunciador Escuto ao longe o rumor De uma cordeona floreando E o vento norte assobiando Nos flecos do tirador! Sangue verde do meu pago Quando o teu gosto me invade Eu sinto necessidade De ver céu e campo aberto E algum mistério por certo Que arrebentando maneias Te faz corcovear nas veias Como se o sangue encarnado Verde tivesse voltado Do curador das peleias! Gaudéria essência charrua Do Rio Grande primitivo Chupo mais um, pra o estrivo E campo a fora me largo, Levando o teu gosto amargo Gravado em todo o meu ser, E um dia quando morrer, Deus me conceda esta graça De expirar entre a fumaça Do meu chimarrão querido Porque então irei ungido Com água benta da raça!!! Fechar

ARROZ DE CARRETEIRO

Poesia: ARROZ DE CARRETEIRO Autoria: Jayme Caetano Braun    Nobre cardápio crioulo das primitivas jornadas, Nascido nas carreteadas do Rio Grande abarbarado, Por certo nisso inspirado, o xirú velho campeiro Te batizou de "Carreteiro", meu velho arroz com guisado. Não tem mistério o feitio dessa iguaria bagual, É charque - arroz - graxa - sal e água pura em quantidade, Meta fogo de verdade na panela cascurrenta, Alho - cebola ou pimenta, isso conforme a vontade. Não tem luxo - é tudo simples pra fazer um carreteiro, Se fica algum "marinheiro" de vereda vem à tona. Bote - se houver - manjerona, que dá um gostito melhor Tapiando o amargo do suor que - às vezes, vem da carona. Pois em cima desse traste de uso tão abarbarado, É onde se corta o guisado ligeirito - com destreza, Prato rude - con certeza, mas quando ferve em voz rouca, Deixa com água na boca a mais dengosa princesa. Ah! que saudades eu tenho dos tempos em que tropeava Quando de volta me apeava num fogão rumbeando o cheiro E por ali - tarimbeiro, cansado de bater casco, Me esquecia do churrasco saboreando um carreteiro. Em quanto pouso cheguei de pingo pelo cabresto, Na falta de outro pretexto indagando algum atalho, Mas sempre ao ver o borralho onde a panela fervia Eu cá comigo dizia: chegou de passar trabalho. Por isso - meu prato xucro, eu me paro acabrunhado Ao te ver falsificado na cozinha do povoeiro Desvirtuado por dinheiro à tradição gauchesca, Guisado de carne fresca, não é arroz de carreteiro. Hoje te matam à Mingua, em palácio e restaurante, Mas não há quem te suplante, nem que o mundo se derreta, Se és feito em panela preta, servido em prato de lata, Bombeando a lua de prata, sob a quincha da carreta! Por isso quando eu chegar, nalgum galpão do além-vida, Se lá não houver comida, já pedi a Deus por consolo, Que junto ao fogão crioulo, Quando for escurecendo, meu mate amargo sorvendo, A cavalo nalgum tronco, escute ao menos, o ronco, De um "Carreteiro" fervendo Fechar

AVÔ MARAGATO

Poesia: AVÔ MARAGATO Autoria: Jayme Caetano Braun    Oficiador veterano No ritual do chimarrão Ali está junto ao fogão No silêncio das manhãs E por entre as picumãs Que descem do santa-fé Parece um velho pagé Todo emplumado de cãs. Pouco lhe importa a fumaça Que arde na vista cansada Pensa na vida passada De índio velho analfabeto Alisando com afeto O mesmo lenço encarnado Que a pouco tempo passado Levou-lhe o último neto. Era seu último arrimo Botão de uma descendência Os outros pela violência Um a um tinham caído E o lenço velho encardido Pela poeira da batalha De bandeira e de mortalha De um a um tinha servido. Ele mesmo dera o lenço Ao neto - indiozito guapo Dizendo: filho este trapo Que do pescoço desato Exige muito recato E coragem - sobretudo Pois é Bandeira e Escudo Do Rio Grande Maragato. E conserva na retina A estampa do índio moço De lenço rubro ao pescoço Atado com galhardia Que se fora - um belo dia Pra não voltar - nunca mais Sacrificado aos ideais Que nem mesmo compreendia. Porque será - pensa o velho Se a vida é curta e tão bela Que existe quem teime ainda Em morrer por um partido Ou por um lenço encardido Mesmo que encarne um ideal Pra se dar conta ao final Que morreu sem ter vivido?? Esquece porém o taura Na sua evocação rude Que um dia - na juventude Quase morta na lembrança Empunha também a lança Sem ouvir rogo ou conselho Pra honrar o trapo vermelho Que recebera de herança. E assim - se julga culpado Na crioula ignorância De que o neto - piá de estância Amanunciado a sovéu Só para honrar o troféu Que atava nas duas pontas Preferisse - ao fim das contas Ser maragato no Céu. Eu tenho pena de ti Velho pagé da querência Que rematas a existência Com estoicismo e bom-senso Eu sinto o vazio imenso Do teu fim de vida ingrato Pois pobre avô maragato Já não tens quem herde o Lenço. Fechar

BOCA DO MONTE

Poesia: BOCA DO MONTE Autoria: Jayme Caetano Braun    Apeio para rezar Neste altar de imensidade, Um templo de liberdade Muito mais do que um altar. Eu gosto deste lugar, Bem sobre o topo da Serra, Antiga praça de guerra Quando a pátria antenascia A velha Santa Maria! Coração da nossa terra!!! Parece até uma porteira Na fralda da natureza, Paradouro com certeza Na direção da fronteira. Quase como que a trincheira De uma tropa em movimento Que inda conserva no vento Os bárbaros ritintins E o repicar dos clarins Da Rua do Acampamento! Mil vezes passei ali Em andanças e tropeadas, Acompanhando em carreteadas Nos meus tempos de guri. Bebi água no Jacuy Que traz legenda em reponte, Farejei muito horizonte, Bebendo léguas de pampa Onde a várzea se destampa Na velha Boca do Monte! Fechar

BOCHINCHO

Poesia: BOCHINCHO Autoria: Jayme Caetano Braun    A um bochincho - certa feita. Fui chegando - de curioso, Que o vício - é que nem sarnoso, nunca pára - nem se ajeita. Baile de gente direita Vi, de pronto, que não era, Na noite de primavera Gaguejava a voz de um tango E eu sou louco por fandango Que nem pinto por quirera!, Atei meu zaino - longito, Num galho de guamirim, Desde guri fui assim, Não brinco nem facilito, Em bruxas não acredito 'Pero - que las hay, las hay', Sou da costa do Uruguai, Meu velho pago querido E por andar desprevenido Há tanto guri sem pai. No rancho de santa-fé, De pau-a-pique barreado, Num trancão de convidado Me entreverei no banzé Chinaredo à bola-pé, No ambiente fumacento, Um candeeiro, bem no centro, Num lusco-fusco de aurora, Pra quem chegava de fora Pouco enxergava ali dentro! Dei de mão numa tiangaça Que me cruzou no costado E já saí entreverado Entre a poeira e a fumaça, Oigalê china lindaça, Morena de toda a crina, Dessas da venta brasina, Com cheiro de lechiguana Que quando ergue uma pestana Até a noite se ilumina. Misto de diabo e de santa, Com ares de quem é dona E um gosto de temporona Que faz água na garganta. Eu me grudei na percanta O mesmo que um carrapato E o gaiteiro era um mulato Que até dormindo tocava E a gaita choromingava Como namoro de gato! A gaita velha gemia, Ás vezes quase parava, De repente se acordava E num vanerão se perdia E eu - contra a pela macia Daquele corpo moreno, Sentia o mundo pequeno, Bombeando cheio de enlevo Dois olhos - flores de trevo Com respingos de serena! Mas o que é bom se termina - Cumpriu-se o velho ditado, Eu que dançava, embalado, Nos braços doces da china Escutei - de relancina, Uma espécie de relincho, Era o dono do bochincho, Meio oitavado num canto, Que me olhava - com espanto, Mais sério do que um capincho! E foi ele que se veio, Pois era dele a pinguancha, Bufando e abrindo cancha Como dono de rodeio. Quis me partir pelo meio Num talonaço de adaga Que - se me pega - me estraga, Chegou levantar um cisco, Mas não é a toa - chomisco! Que sou de São Luiz Gonzaga! Meio na volta do braço Consegui tirar o talho E quase que me atrapalho Porque havia pouco espaço, Mas senti o calor do aço E o calor do aço arde, Me levantei - sem alarde, Por causa do desaforo E soltei meu marca touro Num medonho buenas-tarde! Tenho visto coisa feia, Tenho visto judiaria, Mas ainda hoje me arrepia Lembrar aquela peleia, Talvez quem ouça - não creia, Mas vi brotar no pescoço, Do índio do berro grosso Como uma cinta vermelha E desde o beiço até a orelha Ficou relampeando o osso! O índio era um índio touro, Mas até touro se ajoelha, Cortado do beiço a orelha Amontoou-se como um couro E aquilo foi um estouro, Daqueles que dava medo, Espantou-se o chinaredo E amigos - foi uma zoada, Parecia até uma eguada Disparando num varzedo! Não há quem pinte o retrato Dum bochincho - quando estoura, Tinidos de adaga - espora E gritos de desacato. Berros de quarenta e quatro De cada canto da sala E a velha gaita baguala Num vanerão pacholento, Fazendo acompanhamento Do turumbamba de bala! É china que se escabela, Redemoinhando na porta E xirú de guampa torta Que vem direito a janela, Gritando - de toda guela, Num berreiro alucinante, Índio que não se garante, Vendo sangue - se apavora E se manda - campo fora, Levando tudo por diante! Sou crente da divindade, Morro quando Deus quiser, Mas amigos - se eu disser, Até periga a verdade, Naquela barbaridade, De chinaredo fugindo, De grito e bala zunindo, O gaiteiro - alheio a tudo, Tocava um xote clinudo, Já quase meio dormindo! E a coisa ia indo assim, Balanceei a situação, Já quase sem munição, Todos atirando em mim, Qual ia ser o meu fim, Me dei conta - de repente, Não vou ficar pra semente, Mas gosto de andar no mundo, Me esperavam lá no fundo, Saí na Porta da frente... E dali ganhei o mato, Abaixo de tiroteio E inda escuto o floreio Da cordeona do mulato E, pra encurtar o relato, Me bandiei pra o outro lado, Cruzei o Uruguai, a nado, Que o meu zaino era um capincho E a história desse bochincho Faz parte do meu passado! E a china - essa pergunta me é feita A cada vez que declamo, É uma coisa que reclamo Porque não acho direita Considero uma desfeita Que compreender não consigo, Eu, no medonho perigo Duma situação brasina Todos perguntam da china E ninguém se importa comigo! E a china - eu nunca mais ví No meu gauderiar andejo, Somente em sonhos a vejo Em bárbaro frenesi, Talvez ande - por aí, No rodeio das alçadas, Ou - talvez nas madrugadas, Seja uma estrela xirua Dessas - que se banha nua No espelho das aguadas! Fechar

BRANCO OU COLORADO!

Poesia: BRANCO OU COLORADO! Autoria: Jayme Caetano Braun    São dois emblemas, dois guascas, Um Branco, outro Colorado Relíquias que no passado Voejaram com altivez, Levando, mais de uma vez Da campanha ao litoral A gauchada bagual, Que de lança e boleadeira Incendiou serra e fronteira Atropelando um ideal! Estandartes do Rio Grande Eternamente rivais, Que o sangue de nossos pais Tornou mil vezes sagrados Na peleia entreverados Com denodo e galhardia, Fortalecendo esta cria Que foi padrão de coragem Abarbarada e selvagem, Mas cheia de fidalguia! Um tem a cor dos braseados Dos fogões de acampamento E quando tremula no vento, Nas coxilhas desfraldado, É o sangue bem colorado Da raça em efervescência, Levando na sua essência Aquele pendão eterno Que foi tronqueira de cerno Na formação da querência! Outro é branco como a geada Das alvoradas pampeanas, E nas dobras soberanas Revela, quando esvoaça, Toda a nobreza da raça Que no voejar se retrata, Parecendo que relata Coragem e desassombro Quando no trono dum ombro Estendido se desata! Velho Lenço Colorado Tu carregas no teu pano Todo o valor haragano Dos cavaleiros charruas E acordas quando flutuas Por essas várzeas assim, O eco de algum clarim, Que ressurgindo da campa Anda volteando no pampa O guasca que está no fim! E tu, velho Lenço Branco Como a alma das chinocas Tu, que meu sangue provocas Quando te vejo esvoaçar, Comigo hei de te levar Sempre alegre e satisfeito Atado do mesmo jeito, Seja na paz ou na guerra Como emblema desta terra Batendo sobre o meu peito! É tradição de gaúcho Ter amor nestes dois trapos E ver na trança dos fiapos Um sentimento tão santo. Por isso te adoro tanto Meu Lenço Branco ou de cor E até Deus Nosso Senhor Que usou bota, espora e mango Lês garanto que é chimango Se maragato não for! Fechar

CEMITÉRIO DE CAMPANHA

Poesia: CEMITÉRIO DE CAMPANHA Autoria: Jayme Caetano Braun    Cemitério de campanha, Rebanho negro de cruzes, Onde à noite estranhas luzes Fogoneiam tristemente; Até o próprio gado sente No teu mistério profundo Que és um pedaço de mundo Noutro mundo diferente. Pouso certo dos humanos Fim de calvário terreno. Onde o grande e o pequeno Se irmanam num mundo só, E onde os suspiros de dó De nada significam Porque em ti os viventes ficam Diluídos no mesmo pó. Até o ar que tu respiras Morno, tristonho e pesado, Tem um cheiro de passado Que foi e não volta mais. A tua voz, são os ais Do vento choramingando Eternamente rezando Gauchescos funerais. Coroas, tocos de vela De pavios enegrecidos Que tem Terços mal concorridos Foram-se queimando a meio Cruzes de aspecto feio De alguém que viveu penando E depois de andar rolando Retorna ao chão de onde veio. Mas que importa a diferença Entre uma cruz falquejada E a tumba marmorizada De quem viveu na opulência? Que importa a cruz da indigência A quem já não vive mais, Se somos todos iguais Depois que finda a existência? Que importa a coroa fina E a vela de espermacete? Se entre os varais do teu brete Nada mais tem importância? Um patrão, um peão de estância Um doutor, uma donzela? Tudo, tudo se nivela Pela insignificância. Por isso quando me apeio Num cemitério campeiro Eu sempre rezo primeiro Junto a cruz sem inscrição, Pois na cruz feita a facão Que terra a dentro se some Vejo os gaúchos sem nome Que domaram este Chão. E compreendo, cemitério, Que és a última parada Na indevassável estrada Que ao além mundo conduz E aqueces na mesma luz Aqueles que não tiveram E aqueles que não quiseram No seu jazigo uma Cruz. E visito, de um por um, No silêncio, triste e calmo, Desde a cruz de meio palmo Ao mais rico mausoléu, Depois, botando o chapéu Me afasto, pensando a esmo: Será que alguém fará o mesmo Quando eu for tropear no Céu??? Fechar

Fonte: Site Gu@pos - http://www.guapos.com.br/home.php